– Por que ela faz isso, Alfredo? Agride todo mundo! Até quem quer ajudar!
– Ela tem só quinze anos, Maria.
– Isso não é desculpa, Alfredo! Não é desculpa!
– Não se trata de desculpa. Parece que ela… é… arrastada pra isso.
– Ah, então a culpa é minha.
– Culpa? Não, culpa não. É que ela parece se revoltar com o fato de ninguém, nem mesmo você, conseguir penetrar no casulo de sentimentos que nem ela mesma sabe de que são feitos.
Silêncio.
– É. Saber-se só pra toda a vida não deve ser uma boa consciência mesmo.
– E falamos de cadeira, eu e você.
– E temos, ambos, mais de 30.
– Pois é.
– E o que fazemos?
– Dormimos, cada qual no casulo de si, que amanhã é dia de branco.
