Se nada é novo, e o que hoje existe Sempre foi, por que falha a nossa mente E, se esforçando por criar, insiste, Parindo o mesmo filho novamente! Que do passado houvesse uma mensagem, Já com mais de quinhentas

bruto étimo nos caninos   timo marchetado pelas tele  novelas {clichês de galãs cantadas músicas e beijos técnicos} ser e estar bem estar tez d’estatísticas temperada subtropical (uma borboleta laranja  de asas de poema   adeja às vezes algum    sonho

Tudo é belo. Mulher e por exemplo uma água quando a gente bebe ou uma água que a gente joga na cara e fica deixando a frieza vir penetrando na pele; a água que escorre da bica e cai

      Entre as minhas leituras mais recentes devorei a também recente obra de Saramago, intitulada “As intermitências da morte”. Encantado, uma vez mais, com a exuberante criatividade desse Nobel português, li o livro quase que de um fôlego só,

      Para quem gosta de bons filmes, sempre valerá a pena ver ou rever Europa, Europa – traduzido no Brasil como  Os Filhos da Guerra – baseado nas memórias de Sally Perel e adaptado para a tela pelos olhos

      Passaram-se alguns anos desde que ingressei no partido… Estou contente… Os comunistas formam uma boa família… Têm a pele curtida e o coração moderado… Por toda parte recebem golpes… Golpes exclusivos para eles… Vivam os espíritas, os monarquistas,

Trajava vermelho e negro Uma louca borboleta tropical. Aeroplano bailando no cio Em vôo sem nexo, Rasante, roçagante, Açulando o sexo De açucenas azuis.   As Delícias do Amargo & Uma Homenagem poemas – Adalberto Monteiro Editora Anita Garibaldi,

      A noite descia e a sombra tragava os cantos; fechava o cerco que tudo apaga.       Depositou a matula no quartinho dos fundos. Lá estavam sua cama, com o mesmo colchão suado, coberto pelo lençol puído, e o

“Maria Madalena, Maria de Tiago, e Sa- lomé compraram aromas, para irem embal- samar a Jesus. Mas, olhando, viram revolvida a pedra… E Jesus, tendo ressurgido, apareceu primeiramente a Maria Madalena.” (S. MARCOS, cap. XVI.)   Quedaram, frio o

A Jorge Amado e Odorico Tavares I Sobre um chão de sol manchado, passeavas pelos campos o teu cangaço sem rumo. Com um olho na morte e o outro no fel que se elaborava em tua vida sem prumo.