O livro mais precioso de minha biblioteca é um velho caderninho de folhas pautadas e capa vermelha, comprado na Livraria Francesa. Rua do Crespo, 9, Recife e em cuja página de rosto se lê: "Livro de assentamento de

Eu insulto o burguês! O burguês-níquel, o burguês-burguês! A digestão bem feita de São Paulo! O homem-curva! O homem-nádegas! O homem que sendo francês, brasileiro, italiano, é sempre cauteloso pouco-a-pouco! Eu insulto as aristocracias cautelosas! Os barões lampeões! os

      Estou usando como título uma expressão em volta da qual pretendo costurar essa matéria. A intenção é introduzir um papo sobre um bichinho travesso chamado criatividade. Para começar pelo começo, seria ótimo que dispuséssemos, de antemão, de uma

Dos sete mares, dos cinco continentes ecoam gritos de socorro. Se Gagárin a mirasse novamente exclamaria: é linda, é azul e lateja de dor. É difícil dormir. O que mora ao lado chora e há um rumor de lágrimas

Com Usura   Com usura homem algum terá casa de boa pedra cada bloco talhado em polidez e bem ajustado para que o esboço envolva suas faces, com usura homem algum terá paraíso pintado na parede de sua igreja

Boa noite, Pablo Neruda. Neste instante Ouvi cantar o primeiro pássaro da primavera E pensei em ti. O primeiro pássaro da primavera Cantou, parece incrível. Mas ainda existem pássaros Que cantam em noites de primavera. Estou sozinho e tudo

Tantas vezes saqueada, Tantas vezes agredida Que Galeano denunciou tuas veias abertas, Tantas vezes saqueada, Tantas vezes mutilada, Que Niemeyer esculpiu Uma mão aberta Com uma fenda de sangue Na palma. Embora que sempre houve luta Por mais que

Saudade! Olhar de minha mãe rezando, E o pranto lento deslizando em fio… Saudade! Amor da minha terra… O rio Cantigas de águas claras soluçando. Noites de junho… O caburé com frio, Ao luar, sobre o arvoredo, piando, piando…

Sou o tipo acabado do sujeito que não arranja nada nesta vida. Gosto de cinco Marias nesta vida.   A primeira tinha uma pinta na cara, eu adorava aquela pinta. Maria do Rosário jurava pela alma da mãe dela

Renato, lá na sala, com aquela voz russiana dele, é uma lua ardendo, intumescendo tudo o que tem vida tudo o que habita ou visita a casa, exceto quem teve os ouvidos arruinados por ruídos… Os tímpanos roídos por