Estou trás as grades de úmida prisão. Águia jovem criada nesta servidão, Triste companheiro meu, a asa a agitar, Sangrenta ração se dispõe a bicar. Mas logo a rejeita, e olha através do vão Qual se a meditar em

Sem qualquer esperança detenho-me diante de uma vitrina de bolsas na Avenida Nossa Senhora de Copacabana, domingo, enquanto o crepúsculo se desata sobre o bairro.  Sem qualquer esperança te espero. Na multidão que vai e vem entra e sai

Cronistas dos séculos que hão-de vir, Venham, vou fazer-vos entender o que está sob minha impassibilida- de, dizer-vos o que há a dizer a meu respeito, Publiquem o meu nome e pendurem o meu retrato como o do amante

Sinto a sua presença. São essas pontadas no coração… Eu vi os meninos mobilizados em frente ao teatro municipal. São essas dores na coluna e o pouco folêgo para o futebol? É isso? Vi um garoto repetindo (in-conscientemente) "o

      Nesta pequena série de artigos, que se inicia hoje, esboçaremos a exposição de uma leitura da literatura a partir de duas fontes: em primeiro lugar o raciovitalismo do filósofo espanhol José Ortega y Gasset (1883-1955), e em segundo,

Não foste para mim, Felicidade! O sorriso que levas a outras bocas e que as enche das ilusões mais loucas, vem a mim sob a forma de saudade.   Saudade do que nunca tive, da ventura que todos conseguiram,

      Com pontualidade britânica, às cinco horas da manhã, quando começa a despontar o dia nesta época do ano, o bem-te-vi, que mora em uma árvore em frente ao meu apartamento, canta. E é com aquela frase sonora, inconfundível,

Quantos beijos, quanto disso e daquilo. Não há balança que pese, não há medida que meça o quanto te amei. Me aqueceste Na maciez de tuas plumas. Ofereceste     o que tinhas. E quanto néctar no pêlo de minhas

      Ela corre dentro de um labirinto, e não sua. Porque as meninas perfeitinhas não têm defeitos e fazem o mundo parecer ainda menos certo. Passa por enormes muralhas de mármore, pelas quais não sobem as heras, nem passeiam

Pertenço a uma raça ameaçada de mulheres de outra geração e o que nos une é a fraternidade da desgraça. Poetas filhas de Caim (que teve um pai desaforado e sectário) Fomos tecendo inúteis mortalhas com bordados turcos e