Minhas mãos sempre foram afeitas  à terra  a esse singular ofício  dos que fecundam e acompanham  a gravidez das covas rasas  para delas tirar seu sustento  parco e miserável     Os oceanos e os grandes rios  criaram-se distantes de

Basta-me um pequeno gesto, feito de longe e de leve, para que venhas comigo e eu para sempre te leve… – mas só esse eu não farei. Uma palavra caída das montanhas dos instantes desmancha todos os mares e

(…) está visto que, cessando esta crise, a propriedade se poderia reconstituir e voltar a ser o que era. A gente do eito se esfalfaria de sol a sol, alimentada com farinha de mandioca e barbatanas de bacalhau; caminhões

      Tenho braços fortes, de estátua grega feita por um Fídias. Mas não brancos de dentes do mármore. São duros iguais aos meus caninos, porém não pálidos. Queimo-os ao sol subtropical, de maneira que mantêm um suave dourado, como

      O artista, cansado de ouvir que a arte tem que trazer uma “mensagem  construtiva”, começa a construir um labirinto de merda, uma instalação em que as pessoas entram apenas para procurar a saída.       De inicio o artista

Se cada hora vem com sua morte se o tempo é um covil de ladrões os ares já não são tão bons ares e a vida é nada mais que um alvo móvel você perguntará por que cantamos se

Não sabe quando, mas um juramento ela fez: um dia irá à China, Laos, Camboja, Hong Kong ou alhures… para no interior daquelas inebriantes e intrigantes edificações, que só viu no cinema, mansamente sorver ópio e viajar infância a

      Nasceu em 1898 e morreu em 1956; viveu duas grandes guerras e presenciou a degeneração do convívio humano em proporções até então inimagináveis. Passados cinqüenta anos de sua morte, vemos que as relações entre os homens – foco

      Quando entrei no Partido Comunista do Brasil eu era um adolescente romântico, que via o socialismo e o comunismo como uma causa romântica e cheia de heroísmo. Eu era marcado pelas minhas leituras e pelas histórias que minha

      Queria poder te contar da minha inquietação corriqueira. Das noites em que imaginava ser outra, com menos sorrisos e mais palavras. O tempo me roubou as palavras. Especialmente as apaixonadas. E tenho seguido cansada, gorda de coisas por