Do casarão desmontam suas pedras. Ao golpe da marreta, no claro olho do meio-dia, a porta abre sua semente para o céu e perpetram os homens o seu futuro. O casarão remonta à sua época: Sob fios que conduziram

Há uma fome na vida da gente que penetra e é tudo. Há muita coisa na vida da gente pra fazer chorar… Há muita coisa… Há um quê nos ares da gente que entristece, que anoitece e que, quando

Há milênios num ponto perdido da América, numa densa noite, um índio olhando a lua desejou toca-la. Percorreu distâncias e do alto da mais alta árvore da Amazônia lançou sua flecha para em seguida, triste, vê-la cair no podre

      "Tina eu nunca pude fala cum vosse, eu…"       – Droga!       Mais uma folha ia parar no lixo. Ele nunca conseguira terminar os estudos, melhor, saiu da escola na quarta série, e hoje estava apaixonadíssimo por Tina

Entre o pão e o trigo há uma distância: O trigo, inacabado sob o tempo, na ânsia de tornar-se pão, canta com os companheiros a felicidade de ser trigo e um dia poder negar-se trigo para ser pão. O

I – O CAMPONÊS Me pintaram a cara de índio e me arrancaram da terra com minhas raízes e meu reino. Lançaram minhas sementes n'areia e n'areia me perdi entre os grãos. E mataram minha colheita, e nas promessas

      "Pensavam que estivesse morto. Alguns esperavam, outros desejavam. Ele, não respirava, nem se movia. E assim ninguém percebeu quando certo dia, sempre um dia, mas que não era um dia qualquer, levantou-se e ameaçou puxar uma aba do

No confronto com o dia, trabalha-se o trigo. Na ânsia de negar-se trigo para afirmar-se pão (ou bolo ou ainda outra carne que não trigo) queima-se em seu próprio findar ante as coisas do cio. Finda nessa obsessão de

Nega-se e nem é pó. O milho, em seu grão, nega a si próprio e cai na fértil tarde do fero céu para brotar noutro que não ele a fim de negar-se milho novamente até ser milharal, mar de

Na seiva inabitável das coisas está o campo e no campo estão os homens e nos homens a necessidade de alimento e da palavra pelo alimento e pela foice que sangra o pé e a terra que nunca deixa