Sete da manhã. Na varanda da casa pequena, as plantas ainda se confundem com a penumbra. No oitão, calangos arriscam aparecer debaixo das folhas de abóbora pejadas de orvalho. No terreiro dos fundos, galinhas se inquietam. Para elas,

Louco, sim, louco, porque quis grandeza Qual a Sorte não dá Não coube em mim minha certeza; Por isso onde o areal está Fico meu ser que houve, não o que há. Minha loucura, outros que me a tomem Com o