Era sempre noite no cais de Joana Maria. Ela, encolhida num canto qualquer, quase paisagem. Mas os olhos, pralá-e-pracá, fitavam as cores do mundo. Quando tudo cessava, pernas, faróis e barulhos, chegava a hora de tingir os lábios

Ainda hoje, na cripta onde jaz Aquela que ele não pôde fazer sua Por mais que a seguisse pela rua Uma emoção forte seu nome nos traz Pois ele cuidou de nos mantê-la na memória Ao dedicar-lhe verso tão