Que falta nos faz o fuzil e a cesta de balas que cheiravam a jardim e esperança   que falta nos faz a língua blindada a ferro e o coração untado a flor   que falta nos faz acreditar

Fomos levados ao pelourinho das palavras. Ao açoite público sob a luz impiedosa da tarde. Arrastados pelas ruas. Atados às patas dos cavalos. O sangue, o sal, a carne em postas, exposta ao sol para o horror dos olhos: