Última flor do Lácio, inculta e bela, És, a um tempo, esplendor e sepultura: Ouro nativo, que na ganga impura A bruta mina entre os cascalhos vela…  Amo-te assim, desconhecida e obscura, Tuba de alto clangor, lira singela Que

A cidade é palco de uma guerra insana poucas vezes santa A cidade é sonho de que só se desperta na canção da treva Nela se vive de esperar que o amanhã nos traga um amanhã mais leve Tribos