Um amigo confessou que costuma falar sozinho, e concluiu que deve ser porque falta sempre alguma coisa pra dizer. Uma colega de trabalho disse-me um dia desses: Eu ligo constantemente pra você, mas é pra falar comigo mesma.

Há julhos demais em minhas manhãs. Trôpegas, as alvoradas fazem cara de bem, esforçam-se por parecerem renovadas. No entanto, o tempo é outro. Bruxo, injeta alquimias nas veias do mundo e, cedo e sem remédio, envilece as manhãs. Luto,