A vida não é palavra, Van Gogh provou. A vida é cor, a vida é cor. A cor diz: se há prazer ou dor, se há trevas ou se há luz, pobre dos escritores que só têm o alfabeto

      Gabinete, vinte e duas horas. Ruas desertas, um carro lá embaixo nos espera. Uma abelha, listras escuras sobre um fundo ocre, zune impaciente sobre a mesa.       – Ô, minha senhora, que fazes a trabalhar a essa hora?