Não era chuva: tava mais para cascata. Na avenida, corria um rio. Das ladeiras, afluentes vinham engrossá-lo. Janelas lacradas por vridros, crianças assistiam dos apartamentos os espetáculo da tempestade. Debaixo das marquises, transeuntes e mendigos se apertavam contra

      Tenório, parado à porta, vê pela primeira vez aquele a quem nunca chamara de pai. Não sabe o que sentir, nem tampouco o que fazer. Vinha com tudo armado, pronto para o desfecho de sua vida. Ali, diante