O presidente fictício dos Estados Munidos até os dentes deve estar ficando muito preocupado. Sentado na varanda de sua casa de campo, ele deve olhar para o noticiário e entrar em desespero. É que além dele não ter

      Quase poesia, quase tormento. Quase alegria, quase passeio. Quase tudo que se possa inteiro, quando a inteireza beira o ocaso, quando o ocaso sobe ladeiras, quando a morte despenca de aviões       explosivamente.       Metades, nada de completude.