– Morrer aqui e não findar sob as luzes incompletas da cidade, feito coisa amorfa no suscitado turbilhão das coisas? Que fim levaram minhas asas de libélula? Para que serviu tanto zumbido aos ouvidos dos homens se agora me

O que dizer do sol nas folhas da couve? O que dizer desse queimar no espaço agreste secamente pobre e pobremente aceso de vida velha sem esperança de renovação? A couve, consumível em sua acidez erecta, deseja crivar no