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• A mosca

  – Morrer aqui e não findar sob as luzes incompletas da cidade, feito coisa amorfa no suscitado turbilhão das coisas? Que fim levaram minhas asas de libélula? Para que serviu tanto zumbido aos ouvidos dos homens se agora me esvai o grito nesse queimar de coisas? Eis que, sobre a fruteira no domingo sonolento, a […]

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• A couve

  O que dizer do sol nas folhas da couve? O que dizer desse queimar no espaço agreste secamente pobre e pobremente aceso de vida velha sem esperança de renovação? A couve, consumível em sua acidez erecta, deseja crivar no céu seus olhos verdes de clorofila para clamar, às estrelas dos verdes generais, um pouco de […]

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• O besouro

  Instala sua noite o besouro. Negro, como negras são as tardes de abril, degola formigas e sufoca cigarras. Calca sob pés militares nossas manhãs e filhos; brutaliza nosso tempo e relvas; amassa firme seu terremoto e suscita toda a sorte de uma multidão estarrecida.

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• “CAMARADAS, ACOMODAR É UM CRIME!”

  Aproveitar cada segundo da liberdade conquistada, igual a mesa operária aproveita cada pedaço de pão! A liberdade em nosso país nos é tão rara, tão preciosa tão cara que é crime desperdiça-la. Mesmo que ela se apresente assim: tão frágil, tão limitada. Militante comunista, arregala teus olhos, estuda, e diante da ciência, diante da consciência, […]

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