Nas máquinas, o silêncio. Nas mãos, o silêncio. Sem boca, de talos cruzados sobre peitos cálidos de vapores, brota uma flor suspensa no rubro cair da tarde, na grave greve dos braços. As máquinas param. As mãos param. Todas

Os olhos que te perguntam esperam a resposta que te demora. Pudesse teu riso reproduzir; pudesse fazer-te minha finitamente pra sempre… Ah, quem dera me amasses, porque todo me faço d’amores. Não custava nada: só amar tão quanto não