Onde o tempo medra e enfruta, mora o homem imerso em fadário, que rola ladeira abaixo, involuntário, e morre na roda imensa da pena injusta aplicada por quem mora além da Terra curta e onde vige o mundo e

Poesia não enche barriga, não mata lombriga, não dá camisa a ninguém. Poesia não parece algo serio, não paga aluguel nem compra jazigo no cemitério. Poesia parece coisa de desocupado, de quem não tem o que fazer ou está