De tudo, só restou aquela cigarreira folhada a ouro – pequeno monólito dourado na mão fina.       Afinal, não era monólito: oca, tinha o espaço para as cigarrilhas. Mas ela gostava da imagem. Monólito, então.       Tomou o

– La mar, La mar! Como um mar de todos os mares Ela pulsa como as ondas Flui em goles de chichia. Quente como a lava de um Osorno distante, incontinenti como uma cavalgada Mapuche. Infinita num mar de