Quero escrever a alma desta hora, como quem prega na lapela de festa a borboleta última – creme, limão, canário – que acaba de pulsar entre meus olhos bêbados de formosura… A beleza perfeita destas águas amigas; a vida
Quando nasci, me disseram Lá do alto Vai por aqui que é garantido Li um letreiro Mais verdadeiro A vida: apólice de intenções E não adianta chamar a polícia Eu desejara ser uma arara E viver nonsense e verde
Descobri que nas noites frias as palavras pulsam afetos adormecidos. Descobri em Monteiro Lobato, uma verdade que iluminou minha infância. Descobri que o beijo é a chancela de uma estação. Descobri que amar é acordar com gosto de
A felicidade às vezes vem vespertina E não dura uma tarde. A felicidade às vezes está à nossa volta E à procura dela Saímos pelo mundo dando voltas. A felicidade talvez nem exista, Talvez seja somente O nome de
Desde o dia 20 de julho de 1897, quando Machado de Assis capitania a fundação da ABL, o país passou a ter o seu panteón literário, paraíso onde pretendem repouso as almas dos imortais, porém não imorríveis. Neste
Posso dizer que a melhor porção de mim é quem amo? Talvez. Mas não posso dizer que sou o que amo – não assim, peremptoriamente, integralmente, como quer este personagem, este filme, este astro. Amar é verbo
Final de tarde de domingo. Rapidamente a varanda escureceu. O sol sumiu atrás dos prédios. Olho o relógio, são 18.00 horas. Levanto e começo a me preparar. Hoje vou a um convescote. Isto mesmo um convescote literário. Poesias
Jamais teve um amigo. Um dia quase teve um. Certa vez o que lhe sempre fora solidário, O tratou de forma estúpida e má. E ele, muito ferido, afastou-se do pretendido. Nunca aprendeu conjugar o verbo perdoar. Morreu só,
