Azáfama. A igreja abria as portas. Murmuravam-se rezas, retumbavam hinos, gemiam preces. Casais se preparavam para o casamento. Meninos de colo e até os maiorzinhos engomados, em camisolas brancas, como as de anjos de estampa, para os batizados.
Acho que era uma tarde. Ele chegou à casa da sogra e encontrou um pacotinho. Era uma menina. Um bebê pequenino. Não sei como foi parar em seu colo. Sei que depois de algum momento, ela estava debruçada
– desça mais, lá mais abaixo tudo vale quanto pesa e muito mais pesa o que a libra despreza. – o fantasma é feito de estanho; o nirvana é feito de níqueis; o sonho é feito de mármore; é
O colorido das bandeirolas, enfeitando a varanda, anunciava que o Sítio Esperança estava em festa. Era junho, mês de arraial! Mês que reverenciamos nossos Santos – Santo Antônio, São João e São Pedro. Final
O poeta é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente. E os que lêem o que escreve, Na dor lida sentem bem, Não as duas que ele teve, Mas
O mais esplêndido não é a beleza, por profunda que seja, mas a clássica tentativa de beleza, em meio o charco: a estrada interrompida, abandonada quando a nova ponte finalmente entrou em uso. Ali, de ambos os lados de
Já estou velho nesta cidade Mas nunca minha vida havia Se deparado com aquela rua. Nada sabia daquele alpendre quase azul. E nem daquele canteiro de roseiras tão idosas Quanto a senhora que o rega toda manhã. As
Outro dia alguém, não sei bem porque e quando, me disse que a vida era um presente divino, e que devíamos saber aproveitá-la, e jamais esquecer de agradecê-la, quem quer que fosse o padrinho. E que por pior
