Os olhos tristes dos bois espiaram longamente as várzeas que se estendiam pelas margens do Acaraú, acaracú dos tapuis, morada de acarás ou rio das garças, que muitas são as versões para o batismo do rio. Os bois berraram
Uma palavra, desenterrada para Knut Hamsun: sovada no trilho de sangue que corre da América, onde abastecido a sol o teto do trem assava-lhe a desnutrição até que não: com tanta distância a ser escavada pelo que
Sim, a obra sai mais belado árduo trabalho adverso, seja elamármore, esmalte ou verso. A afetação recusa! Para andares direito, ó Musa, calça um coturno estreito. Foge ao ritmo usado que, de tão
Esqueceram os campos revolvidos onde vegetam perdidos os ossos obscuros calcinados de dez milhões de mortos. Esqueceram as cruzes improvisadas erguendo para o alto preces de galhos retorcidos. E esqueceram o rumor das granadas revolvendo a terra
Se soubesse nadar, Talvez tivesse chegado à praia, Com vida, mas ele tinha apenas 3 anos. Minutos antes do naufrágio, A mãe o apertara contra os seios, Mesmo pequenino pressentia a grande desgraça, Fechou os olhinhos e teve uma
Ah! não pensei que sua voz é um suspiro! Que êle tem mãos de sombra, nem que é o seu olhar lenta gôta lunar tremendo de frio sobre uma rosa. Sua voz abre a pedra, e suas mãos
Roumain (à direita) com Guillén no Haïti (6 a 12 de agosto de 2008) (Escrito no Brasil, na casa Portinari / Cosme Velho, 103/Rio) Grave a voz lhe fluía. Triste e severo, embora aço e lua por fora.
Não sei. Ignoro-o. Não sei bem, não sei, quanto tempo andei sem encontra-la novamente. Talvez um século? Quem sabe. Talvez um pouco menos: noventa e nove anos. Ou um mês? Podia ser. De qualquer forma, um tempo enorme,
