cada homem que passou por mim me deu sua dor me deu o todo de mim o todo do todo que há em mim   cada homem que passou por mim foi grão e chão pedra poeira sertão estranheza

Uma palavra, desenterrada para Knut Hamsun:   sovada no trilho de sangue que corre da América, onde abastecido a sol o teto do trem assava-lhe a desnutrição até que não:   com tanta distância a ser escavada pelo que

Sim, a obra sai mais belado árduo trabalho adverso,        seja elamármore, esmalte ou verso.   A afetação recusa! Para andares direito,         ó Musa, calça um coturno estreito.   Foge ao ritmo usado que, de tão

Há cartas que não se respondem. Há cartas pálidas como uma rosa aberta e que se esfolham em nossas mãos. Há as que demoram e chegam no Outono, e têm gosto de mar, de cinza e esquecimento. Há inesperadas,

Esqueceram os campos revolvidos onde vegetam perdidos os ossos obscuros calcinados de dez milhões de mortos.   Esqueceram as cruzes improvisadas erguendo para o alto preces de galhos retorcidos.   E esqueceram o rumor das granadas revolvendo a terra

O lamento de um coração abandonado, Lembrando coisas de recente passado, A nostalgia que no peito impera, É a mesma que a alma dilacera. Amor que se descobre só na véspera, Amor com sabor de linda nêspera, Amor recente,

Se soubesse nadar, Talvez tivesse chegado à praia, Com vida, mas ele tinha apenas 3 anos. Minutos antes do naufrágio, A mãe o apertara contra os seios, Mesmo pequenino pressentia a grande desgraça, Fechou os olhinhos e teve uma

Ah! não pensei que sua voz é um suspiro! Que êle tem mãos de sombra, nem que é o seu olhar lenta gôta lunar tremendo de frio sobre uma rosa.                   Sua voz abre a pedra, e suas mãos

Roumain (à direita) com Guillén no Haïti (6 a 12 de agosto de 2008) (Escrito no Brasil, na casa Portinari / Cosme Velho, 103/Rio)   Grave a voz lhe fluía. Triste e severo, embora aço e lua por fora.

  Não sei. Ignoro-o. Não sei bem, não sei, quanto tempo andei sem encontra-la novamente. Talvez um século? Quem sabe. Talvez um pouco menos: noventa e nove anos. Ou um mês? Podia ser. De qualquer forma, um tempo enorme,