Carros, motos, ônibus e caminhões avançavam, soltando fumaça pelas ventas, raivosos, buzinavam. Mas ele ziguezagueou e chegou ao outro lado inteiro. De cuecas, atravessou a avenida. Levava consigo uma fraldinha velha, quase um farrapo, a chupeta cor-de-rosa amarrada
Bento, mal soube da chegada do amigo, correu à casa de dona Maria. Chegou logo perguntando por ele. Com um gesto de cabeça, a velha indicou o quarto dos fundos. Lá se foi o nêgo.
À memória de meu filho, morto a 11 de dezembro de 1863. Eras na vida a pomba predileta Que sobre um mar de angústia conduzia O ramo da esperança. – Eras a estrela Que entre as névoas do inverno
Tom – coroado em duro e puro aço, Tom; seu irmão botadesbotado empilha a enxada, Fazendo faísca no chão rumo ao lar – Dick, camarada; Tom Cor-e-ação, Obreiro Tom: só quer o seu pedaço De pão, e cama agora.
Lição da míngua transplantada Na Amazônia, o estado precedeu à sociedade. Que sociedade? Se o estado foi o Maranhão e Grão-Pará (1621), a sociedade seria o pequeno ajuntamento de enganados nos Açores e outros pobres lugares pela falsa
Quando o Regime ordenou que queimassem em público Os livros de saber nocivo, e por toda a parte Os bois foram forçados a puxar carroças Carregadas de livros para a fogueira, um poeta Expulso, um dos melhores, ao estudar
Era menina, mas não era besta. Percebeu que aquele olhar dele não era olhar de irmão. Quase que sentiu-se apalpada. Não tinha também como negar que uma coisa lhe subiu lá dentro e veio lhe queimar o rosto.
Nasceu o herói. Nasceu de geração espontânea, digo, nasceu de um rabisco à lápis, inspirado nas coxas da pesquisadora, debruçada sobre os livros na biblioteca. Ainda sem saber se era pássaro ou gente, o herói queria mesmo era
O homem freudiano respira mal: tem o peito trancado a sete chaves de angústia, e tem na alma muralhas de medo. Nas masmorras dos nervos trancou o cerne do Ser. O falocrata coloca o pênis em um altar, e
Venha bem devagarzinho e sente aqui, com a cabeça bem virada pra mim, que é para eu saber dos teus olhos em mim. Que é para eu saber de ti. Porque quando tuas jabuticabas rolam para longe nem
