Belos corpos de mortos que nunca envelheceram, com lágrimas sepultos em mausoléus brilhantes, jasmim nos pés, cabeça circundada de rosas – assim são os desejos que um dia feneceram sem chegar a cumprir-se, sem conhecerem antes o prazer de

      Dentro do ônibus, encaracolado no fundo da poltrona, reconstituía rostos.       A velha, com seu queixo protraído, a pele curtida, os olhos de um castanho baço, líquido, caindo para o esverdeado, duros como a certeza, certos como juízes.

      Máximo Górki é o romancista dos vagabundos, dos párias, dos miseráveis. É o romancista das sarjetas, da má vida e da fome. A obra de Górki é peculiar, espontânea, representativa deste século de multidões, do Quarto Estado e

      Democracia representativa, politicamente correto, manteiga com Marlon Brando e tudo, vai… e, se quiser vai mais… uma estátua com espada e tudo, uma vida inteira detrás da caixa registradora, vai… doeu? De noite eu rondo a cidade…      

      A primeira vez que entrei na sede de um jornal foi em 1936, levado pela mão de meu pai. Foi no Corriere della Sera, em Milão. Eu tinha 12 anos de idade (a partir desta informação não é

Segunda Parte: O Branco e o Marrom Capítulo II: Belorizonte Belo (…) Depois o tratamento e o porquê de cada remédio. Mostrar como se acompanha um caso, como se reexamina cada dia para armar a “atalaia da Vida contra

Se te comparo a um dia de verão És por certo mais belo e mais ameno O vento espalha as folhas pelo chão E o tempo do verão é bem pequeno. Às vezes brilha o Sol em demasia Outras

A intimidade exposta à mesa baila entre artigos e esbarra na mesa fria a lei tem filhos e passeia no recreio como falar de liberdade com esta cerca em tua sala? dentro dos lares a dor tem cara de

Setembro passou, com oitubro e novembro Já tamo em dezembro. Meu Deus, que é de nós? Assim fala o pobre do seco Nordeste, Com medo da peste, Da fome feroz. A treze do mês ele fez a experiença, Perdeu

      Para que, ou a quem tenta falar alguém que se dedica a escrever poesia? E por que ainda insiste em fazê-lo, sabendo ser seu ofício tido como de inutilidade pública? Para que serve a poesia? A quem se