Nesta pequena série de artigos, que se inicia hoje, esboçaremos a exposição de uma leitura da literatura a partir de duas fontes: em primeiro lugar o raciovitalismo do filósofo espanhol José Ortega y Gasset (1883-1955), e em segundo,

Não foste para mim, Felicidade! O sorriso que levas a outras bocas e que as enche das ilusões mais loucas, vem a mim sob a forma de saudade.   Saudade do que nunca tive, da ventura que todos conseguiram,

      Com pontualidade britânica, às cinco horas da manhã, quando começa a despontar o dia nesta época do ano, o bem-te-vi, que mora em uma árvore em frente ao meu apartamento, canta. E é com aquela frase sonora, inconfundível,

Quantos beijos, quanto disso e daquilo. Não há balança que pese, não há medida que meça o quanto te amei. Me aqueceste Na maciez de tuas plumas. Ofereceste     o que tinhas. E quanto néctar no pêlo de minhas

      Ela corre dentro de um labirinto, e não sua. Porque as meninas perfeitinhas não têm defeitos e fazem o mundo parecer ainda menos certo. Passa por enormes muralhas de mármore, pelas quais não sobem as heras, nem passeiam

Pertenço a uma raça ameaçada de mulheres de outra geração e o que nos une é a fraternidade da desgraça. Poetas filhas de Caim (que teve um pai desaforado e sectário) Fomos tecendo inúteis mortalhas com bordados turcos e

foi um berro no ar seco no ar. depois a manhã partiu com seus cavalos e com seus trens, arrastando vagões doloridos   a tristeza não veio logo depois demorou quase um mês quando chegou trouxe os seus exércitos

  “…onde pululam vermes         de animais e plantas e        subjaz um erotismo criador       genésico”         M. Cavalcanti Proença       Por vezes, nas proximidades dos brejos ressecos, se encontram arraias enterradas. Quando as águas encurtam nos brejos,

Quem pode garantir que Marilena estava lá na hora em que tudo ocorreu? Pejado de sua santidade de Helena, ou prenhe de sua volubilidade de Maria, quem, tão cheio de pecado, poderia proclamar-lhe qualquer sentença? Marilena não fugiu da

Paris tem frio Paris tem fome Paris já não come castanhas na rua Paris anda vestido de velha Paris dorme de pé sem ar no metropolitano Ainda mais sofrimento é imposto aos pobres E a sabedoria e a loucura