Uma amiga tatuou na perna a seguinte frase: “O que me alimenta é o que me destrói “. Até agora não se arrependeu e continua se alimentando dessa certeza (eu acho), mas, é comum se arrepender, mesmo daquelas

Minha vizinha, Aurora, poderia ser bela como bela seria uma abóbora: surpreendê-la bastaria em certa travessa; n'alguma hora. Todavia sua beleza está mais para promessa poesia obra cuja ciência ou a apressa, ou a demora; ou a esplende, ou

Há quanto tempo ela não atravessa essa porta e diz "Cheguei!", contente e calma? Em qual dos tempos foi que a deixamos assim: expectante, pasma? Pra que hora mesmo ficou reservada sua aurora? A quem cabe despertá-la agora?

      Péssimo, o meu estado de espírito. Cansado de tanta lida, tanto trampo, tanta agonia – de prazos, metas, dívidas, compromissos sociais – amanheci disposto à indisposição. Intolerante, respondo monossilábico a cada questionamento. "Não" é o que mais digo.

      Vai! Vai passando pela mata de galeria, que eu vou junto no meio dos bichos se mexendo no silêncio. Tchau mãe, tchau pai, tchau amigos todos, tchau meus camaradas, tchau moça bonita do laço de fita, tchau beijo

Não duram muito os ventos das montanhas: logo se contaminam da perplexidade da pedra e penetram-se de mistérios sólidos que os paralisam. Estátuas de ar, cristalizam no tempo sua própria incapacidade de movimento. Ao fim, não sobra nada. Talvez

      A limpeza de final de ano acabou com as baratas. O mês, o ano, ainda não terminou, mas a grana já acabou. Nem começou e acabou meu tempo de paz e pasmaceira, singelamente chamado de férias. Acabei de

O toque, o beijo, o fato – que coisas são essas diante do mundo indecifrado? Idéias descarnadas de si, o que podem em face do múltiplo infinito, do vórtice veloz de vento e vida? – Saberem-se a braços pendentes,

Não me sendo possível Apossar de ti Passei a repetir teus hábitos E a buscar em outras o teu hálito. Passei a ler teus autores, A ver os teus filmes. A cozinha regida pela tua culinária. A embriaguez vem

Agradeço à bala perdida por não ter acertado meu crânio quando saía pela portaria do prédio nessa manhã. Agradeço ao poeta Ferreira Gullar por acreditar na certeza que o homem fica brocha e morre, e por fim, agradeço à