Louvamos tanto o pretérito, As frutas dos pomares remotos Seriam sempre as mais suculentas. Tanto são louvadas as cenas Do particípio passado Que só há um juízo adequado: Ele seria mais-do-que-perfeito. Entretanto, se das tumbas do tempo Ele emerge
No primeiro ano deste século novo, A guerra, velha inimiga da humanidade, Cobre de cinza o céu da Terra. Mas se o solo do futuro foi ferido Por esta arcaica chaga, o grito das gerações passadas Une-se ao brado
Não duram muito os ventos das montanhas: logo se contaminam da perplexidade da pedra e penetram-se de mistérios sólidos que os paralisam. Estátuas de ar, cristalizam no tempo sua própria incapacidade de movimento. Ao fim, não sobra nada. Talvez
A vida não é palavra, Van Gogh provou. A vida é cor, a vida é cor. A cor diz: se há prazer ou dor, se há trevas ou se há luz, pobre dos escritores que só têm o alfabeto
Gabinete, vinte e duas horas. Ruas desertas, um carro lá embaixo nos espera. Uma abelha, listras escuras sobre um fundo ocre, zune impaciente sobre a mesa. – Ô, minha senhora, que fazes a trabalhar a essa hora?
Pouco render, e muito sofrer: essa é a consigna de dona Fulana, vendedora de doces na Esplanada. Manhãzinha, tabuleiro na cabeça, chega, arma sua pequena barraca, aguarda freguês. Vem lá de Riacho Fundo, de ônibus, mercadejar suas coisinhas
Ponto de contato entre o amanhã e o sempre, a cidade desenrola-se deserta. Recebe a distância de todos — fugitivos da rotina, arribados em demanda de campos ou outras estâncias plausíveis. Ficamos nós, estrangeiros, exilados no Planalto Central,
Para não ficar espetada nas antenas, Ganha altura com lentidão e cuidado. Vai subindo, arranhando-se toda Na epiderme áspera dos arranha-céus. As Delícias do Amargo & Uma Homenagem poemas – Adalberto Monteiro Editora Anita Garibaldi, 2006 Adalberto Monteiro, Jornalista
