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• Os poetas

  Vejo-os na feira e são muitos. Cada qual a vender o seu pescado. Atrás do balcão, Lá estão, desajeitados. Para viver são obrigados ao que mais odeiam E menos sabem. O ofício é mais avaro. Os trabalhadores do mar Ao menos de seu trabalho vivem. Já os poetas sequer a arte os alimenta. É preciso […]

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• Dois quadros

  Na seca inclemente do nosso Nordeste, O sol é mais quente e o céu mais azul E o povo se achando sem pão e sem veste, Viaja à procura das terra do Sul. De nuvem no espaço, não há um farrapo, Se acaba a esperança da gente roceira, Na mesma lagoa da festa do sapo, […]

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• a solidão e a solidão do desamor assassino

  Em Portugal, como na eterna Pátria Brazilis, mulheres que se dignam a só amar a quem amam são almas marcadas para morrer. Ao descobrir, ou supor que sua mulher não é casta, o “cabra macho” a mata – macheza tamanha que ao troglodita de Neanderthal espanta Estupidez intrépida e covarde de quem se faz assassino […]

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• o sabor da morte

        Os humanos andam buscando hábitos saudáveis. As estatísticas dizem: vivemos mais. A expectativa vital roça os oitenta anos. Embora os números não sejam revelados, contingentes enormes morrem todos os dias. Ali, um furacão; além, um terremoto; algures, um desastre ecológico. Mesmo assim, a natureza enferma não consegue manter os suprimentos adequados de morte, para […]

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