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• Língua Portuguesa

  Última flor do Lácio, inculta e bela, És, a um tempo, esplendor e sepultura: Ouro nativo, que na ganga impura A bruta mina entre os cascalhos vela…  Amo-te assim, desconhecida e obscura, Tuba de alto clangor, lira singela Que tens o trom e o silvo da procela, E o arrolo da saudade e da ternura! […]

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• Vertigens da Cidade

  A cidade é palco de uma guerra insana poucas vezes santa A cidade é sonho de que só se desperta na canção da treva Nela se vive de esperar que o amanhã nos traga um amanhã mais leve Tribos se cruzam, insones, no transe de viajar na transa dos desejos Mal amanhece, e em suas […]

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• Impressão Do Brasil

  Brasil é quando se começa a crer no vir a ser do que se pode ver pode ser uma fuga de ipoméias pode ser contraponto de ninféias Brasil é riachão com um cavalo fio de sangue a madrugar o galo dourados agarrados na tarrafa do lenço da baía anil garrafa o pescador atira o aranhol […]

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• A Morte Do Poeta

  Ninguém acreditava. Pensavam: <> Mas sabiam por dois, por três, por todos. Alinhavam-se sobre o tempo que parara as casas de funcionários e comerciantes, os pátios, as árvores, e lá dentro gralhas, ébrias de sol, excitadas com as esposas que gritam, para que daí em diante essas loucas não se ponham a pecar, que diabo! […]

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