Soube da tua morte numa banca de jornal
em uma nota pequenina de primeira página
não posso dizer que fiquei triste de saudades
que senti pena de ti ou de mim
sei que chorei
um choro calado, sem lágrimas
como se chorasse através dos teus versos
tão acostumados estávamos com tua velhicede mais de oitenta anos
que te imaginava eterno
parindo sempre versos novos
combinações de antigas
com recém-nascidas palavras
ironicamente o jornal me diz
que “mário quintana morreu
no hospital moinhos de vento”
e fico lembrando que fostes
ao mesmo tempo sancho e quixote
(estranhas combinações encerras por sobrenome)
pena que hoje não haja mais ilhas
que pudessem ter sido governadas por ti
e um jogo sujo de interesses
tenha te negado a imortalidade acadêmica
que tanto querias
(quem sabe não perdeste lá grande coisa)
soube da tua morte numa sexta-feira
numa cidade em que o sol parece
mais soberano
que no resto do mundo
e mesmo tão longe de ti
senti como se estivesses
lado a lado conosco
reli teus versos com medo de que agora
também eles desaparecessem de minha estante
querendo ávido retê-los na memória
para que não fossem embora contigo
não me embriaguei na tristeza
nem os homens ao meu redor
viram a dor em meu rosto sereno
(a dor eu coloquei numa folha de papel)
lembro que de ti disseram ser
o último lírico
partes deixando em mim a sensação
do último cavaleiro
EDIÇÃO 36, FEV/MAR/ABR, 1995, PÁGINAS 77
