Ela: São 14.
14 mulheres.
Juntas.
Pense nisso:
14 fragrâncias
e um falatório que não acaba nunca!
Ele: E o roçar das meias?
As nucas…
Ela: Fofocas, intrigas,
cortes de cabelo que sempre mudam.
Ele: A euforia em ciclos
(As mil faces da lua):
as farpas ferinas das TPMs
e as tabelas confusas.
Ela: Hormônios, hormônios.
Meninices.
Segredos e causas difusas.
Hello kitties.
Roupas, muitas roupas
– e a consciência intrusa.
Ele: E as olhadas nos espelhinhos?
Ela: Ah, o dia todo tem espelhinho
a reclamar de supostas gorduras,
Rugas imaginárias,
Papadas, dermatites, ranhuras.
– tudo a um só tempo
em múltiplas estações de trabalho
minúsculas.
Ele: E, em meio à debandada,
um chefe, adâmico,
a cevar seu desespero
por sob uma bovina cordura.
